Да, а однажды по дороге к приятелю Парадоксу, флэтовавшемуся в то время в Безбожном переулке, я задумчиво переходил дорогу туда-сюда. Помахал ручкой Полковнику (который однажды так много выпил, что тошнило нас всех) и был сбит нахрен наземь не успевшей свернуть "Волгой". Хорошо, что к тому времени на капоте у них уже оленей не было. А то бы я своему священному символу обагрил рога священным зелёным. А вместо этого я всего лишь ловко так прогнулся назад, выбил затылком лобовое стекло, ну, не совсем выбил, оно не выпало, а только испортилось. И скатился на тротуар под колёса. Качусь, а сам думаю, что надо бы, однако, вбок откатиться. И качусь. И качусь. Инерция сильна, вбок не выходит, качусь от машины по прямой. Но зато эта дура до меня не доехала.
Водила выскочил, орёт, на стекло мне показывает. А я гордо встаю, отряхиваю свой Серый Плащ (я тогда только в серых плащах ходил) и вижу, что быстро собравшаяся толпа рукоплещет доходчиво толкует водиле, что он только что сбил человека и ему бы лучше уехать без милиции. Зато он мне ручку из кейса вырвал. Квиты, я считаю.