На небо медленно выкатывается Луна, тщетно пытаясь светить нам в ночи. Мы идём среди тусклых колышащихся теней по снежному хрусту. Под ногами что-то неясное, словно бы и нет ничего: пустота. Луна в тени шарика отражает нам на землю наш собственный свет, нашу собственную тьму. Чем ярче мы светим Ей, тем ярче нам светит она. Так всегда бывает. Вдалеке горят беловатые звёзды ночных фонарей. Одна, очень высоко, похоже, что настоящая. Звезда, только точно такая же белая, как на столбах за парком. Или планета, звёзды всё больше синевато-зелёные. Днём небо ясное, словно Солнце лежит на ладони Синего Бога. Как яблоко на синей скатерти. А ночь освещена этой Луной, которой нет. И Луна освещает нам то, что мы видим под собой: нас нет. Днём были, а ночью не стало. Закрыть и открыть глаза. Подумать и перестать. То есть, то нет.
Оттенки серого.
Мягкие нежные оттенки серого.
Никакая плёнка не сможет передать эти бесконечные прозрачные тени темноты.