Приснилось, что я провалился во времени в начало шестидесятых. Примерно 63й. Лето. Москва.
И я в раздумьях - что делать. Куды бечь?
В этой странной одежде из флисса, с непромокаемой самсунговской мобилой, новым российским паспортом, кредиткой ВТБ 24, проездным в метро на 20 поездок... Новыми русскими рублями без дедушки Ленина...
Можно нааскать мелочи и тихо валить на собаках до прибайкалья, конечно. Там искать старика Дандарона... Э... Но... но...
Мне ясно, как божий день, что меня свинтит первый попавшийся мент. Паспорта нет. Даже хуже, чем нет. И в лучшем случае я пойду в дурку, как псих.
Но вероятнее - опять же в прибайкалье, только как шпион. Вот и будет возможность познакомиться с Дандароном. Нет, конечно, я везучий и могу на собаках до глухомани...
Но всё же первой мыслью - и последней, так как я дологодумал и решил - оказалось идти на Лубянку.
Вот прямо тут аскануть пятак на метро - или пешком, Москва маленькая - и на пл. Дзержинского, где ещё не скинули железного Феникса.
И... конечно, на проходной меня берут за жабры. Паспорта нет. Прошу к самому высокому начальству, какому можно. Вариант "в дурку" не отменяется, впрочем, ни разу.
При обыске находят всё. Российский паспорт, мобилу... деньги, странную одежду.. Господи, да на мне там даже трусы из микрофибры. Не было такого вещества в шестидесятые...
Но, если отведут на допрос, то у меня мобила. Весомый аргумент, что я не псих. Конечно, она не звонит, но фотографирует и пишет музыку. И я бы рассказал про Брежнева... э... мнэ.. не знаю... не сразу... Про Чернобыль, про Афганистан, про Перестройку, про руководящую и направляющую роль Церкви в России XXI века... И мне бы, скорее всего всё равно не поверили. Спаситель, ёпрст.
Вот такой сон.