Лес мреет под палящим солнцем [entries|archive|friends|userinfo]
Быков Гулаг Вениаминович

[ userinfo | ljr userinfo ]
[ archive | journal archive ]

Книги дня [Dec. 27th, 2018|12:55 am]
[Tags|]






LinkLeave a comment

[Dec. 24th, 2018|10:40 pm]
Кира стала сама ходить, без поддержки, радуемся с супругой. Игры теперь по всей квартире с раннего утра до семи вечера.

Верхом на Бамблби
Link2 comments|Leave a comment

Патологоанатомия Нового Года [Dec. 23rd, 2018|01:59 am]
[Tags|]

Политика сплетается с геополитикой, сакральная география с социологией, психология с космогонией, сотни несделанных дел, непрочитанных белых страниц, незачатых детей -- с изможденным ревом стягиваются извилины воедино в раскаленный вибрирующий узел, не оставляющий в покое в эту незаметную, будничную новогоднюю ночь.

Кто украл время, повергнув нас в этот желеобразный студень из непрожитых дней, бесполезных ночей? За этот год, однообразный, тусклый, стерильный, я потерял начало, не найдя конца. Белеет в тумане незавершенный бесполезный жест, и с такой ненавистью выплюнутое слово повисает в воздухе, не принеся ни долгожданной смерти врагу, ни ласкового исцеляющего озарения другу. Такой был год -- как сметана, как перина... Труп нерожденного нами Puer Ludens, венценосного младенца, исследует формалиновые глубины кремлевского абортария, плавает под потолком кабинетов среди газет, указов, золотых зубов, платиновых пуговиц, так и не найдя себе воплощение ни в стеклянных глазах Путина, ни в щедро увешанной бородавками краснорожей "оппозиции". Наверное, он заблудится там навеки, разухабисто рухнув на прощание в тарелку с салатом за новогодним столом.

Шокирует и повергает в ещё большую кому и "обращение Президента", традиционная центральная мистерия ночи Нового Года ещё с райских Советских Времен.

Президент пугает своей алогичностью, но не той божественной алогичностью, которой ныне покойная Национал-Большевистская Партия приторно больно сводила нас с ума в середине 90-ых, повергая в пучины желанных сладостных горизонтов бытия, вспенившихся перед нашим алчным взором метафизических первооткрывателей небесного континента, а сумрачной, сводящей зубы алогичностью обезумевшего калькулятора, ринувшегося вместо алхимических математических построений непрерывно высчитывать бесконечный курс доллара. Планетарный либерал-нацизм, цинично разукрасивший свои новогодние знамена рунами нового мирового порядка "$$", дергает Путина за шелковые шнурки, которыми были удушены по миллиону русских, вращает его пластмассовой рукой с бокалом "Буратино", шевелит его болезненно-фиолетовым языком, выплевывая, как клочки ядовитой сахарной ваты, проедающие дыры в мозгах едкие заклинания: рыночная экономика, цивилизованное общество... жилищно-коммунальная реформа... борьба с терроризмом... Особенно стыдно и обидно жалят эти слова после таких блестящих, почти шахматных ходов Президента в начале года, когда казалось, что мы уже так близко, чтобы перерезать нитки чертовой марионетке, пробудить под алюминиевой грудью скучного чекиста размеренное биение золотого ослепительного сердца, извергающего протуберанцы раскаленной плазмы... Жадно хрюкает в ответ сучье рабское племя, непонимающе уставившись в украшенную гирляндами лживых насекомых гримас, мерцающую яростными всполохами фейерверков догорающего Кабула, неумолимо нависшую с экрана телевизора крышку гроба. Счастья и благополучия вам, дорогие россияне, в наступившем году... Нам, евразийцам, отключили за неуплату электроэнергию, и мы, обращенные внезапной тьмой и слепотой в агностиков, продолжаем при свечах дергать за обесточенные рычаги воздействую на власть...

Но сейчас, когда по проступившим ледяным узорам на окне легко прочитываются нордические минус 20, скованы морозом мышцы, трещат и крошатся кости, в легких бушует вьюга, вспыхивает беспощадная звезда Бетельгейзе на погонах офицера АПЛ "Курск", потонувшей в эпилептической пене новогоднего шампанского, а Антарктида зловещим снежным куполом нависла над пьяным городом, так не хочется законопослушно следовать параграфам учебника по электротехнике...

Визг древней свастики ноет децибелами в ушах, заслоняя циничный лошадиный скрежет табунов москвичей, гарцующий на Красной Площади. Надежды с ласковой лисьей хитростью впиться зубами вервольфа в кошерную плоть банкира, с вздыбленным медвежьим рёвом осенить увесистым бесовским копытом узкий вспотевший лоб вконец распоясовшегося попика, надежды воевать, бороться, ненавидеть, убивать, обрести и потерять, -- не отнимет у нас никто.
LinkLeave a comment

Книги дня [Dec. 14th, 2018|07:23 pm]
[Tags|]









LinkLeave a comment

Книги дня [Dec. 7th, 2018|12:16 pm]
[Tags|]







LinkLeave a comment

[Dec. 6th, 2018|08:32 am]
ладушки-ладушки, где были?
у бабушки
что ели?
кашку
что ругали?
Рашку!

Link2 comments|Leave a comment

[Dec. 3rd, 2018|08:12 pm]
Через две недели дочке исполняется годик
LinkLeave a comment

[Dec. 1st, 2018|05:58 am]
[Tags|]

Я хотел сказать яснее, но не получилось. Попробую так: мы нахуй никому не сдались. Ебали в рот нашу нефть, наш газ, наши военные базы, наше телевидение, нашу культуру, нас самих. Пока мы имбецильные уроды, нас никто не полюбит. Я понял это достаточно серьёзно. Наше убогое бытие не котируется, не ценится и справедливо не принимается всерьез. Всерьёз любят только евразийцев, настоящих утопистов и идеалистов, то есть нас -- у которых в сердце Иная Россия. И то не все.

Если мы посмотрим в экран на изображение Путина, нам в рожу сверкнет отвратительная асфальтовая клоака. Теперь неудивительно, почему власти Украины конфискуют и сжигают наше "Евразийское Вторжение" нашего Евразийского Союза Молодежи? Совсем не потому, что они оранжевые бляди, которые трясутся при слове Империя и вынашивают подленькие планы по мести России. Просто цветущая Украина не имеет ничего общего с Россией и Веркой Сердючкой, с картонными политтехнологами и кровопийцами в пиджаках, с расчетливыми сутенерами и послушными проститутками. Я тоже. Поэтому я ухожу в Россию-3, отныне и навсегда.
LinkLeave a comment

[Nov. 29th, 2018|05:00 am]
[Tags|]

На черной кухне я сижу и ем холодный торт. Торт крошится, не желая оставаться у меня в руках, разлетается осколками по тарелке, подмигивает алыми цукатами, кровоточит заварным кремом, разваливаясь, просачивается сквозь длинные тонкие пальцы и снова сплетается воедино. Из окна струится паутиной черный свет. Я сижу на пустой кухне и ем свой безнадежный холодный торт.

В моей пепельнице окурки. Те, что с белым фильтром -- это мои. А ещё я нашел там пару окурков с желтым фильтром. Зачем они. Я не знаю. Ничего не знаю. Мне внезапно страшно и ужасно.

Многие тут могут подумать, что я начал выпуск за выпуском элементарно выебываться. Что всё это показуха. Что Геббельс это такой прикол тонкий, а за моими словами не стоит никаких чувств и эмоций, кроме сомнительного желания "постебаться". Стебаться вы будете на Соловках, бляди. Я на самом деле очень многих ненавижу и искренне хочу их убивать. Делом, словом, мечом, хуем... Когда-нибудь я и до вас доберусь, обещаю.

Когда кто-нибудь придет и спросит, зачем это всё, я отвечу: иди на хуй, иди на хуй, иди на хуй...

Вы слышали тишину? Слышали когда-нибудь тишину? Тишину густую и безысходную до такой степени, что всё вокруг начинает звенеть и вибрировать, не в силах пережить больше этот вакуум? Слышали ли вы когда-нибудь снег, слышали стон чудовищных снежинок, как саваном, целиком накрывающих дома, машины, людей, звуки, мысли? Слышали? Если нет, считайте себя безнадежно глухим.

Роман Лейбов предлагает что-нибудь написать для раздела "Net-культура" в Русском Журнале. Меня частично останавливает то, что у нас есть с Романом какое-то незаметное противоречие, но я всё не мог определить какое. Только сейчас понял: у него бессрочная ссылка, а у меня непрерывный суицид.

Болтал по асе с русской студенткой из Эстонии. Она говорит, что не любит Россию. Я с трудом могу это понять, как не могу понять внутренней жизни насекомых. Такие люди вызывают у меня жалость. Люди, лишенные Родины, принадлежности к Родине, лишенные глубинного душевного ощущения своей Родины, захватывающего и головокружительного. А ей это скучно и неинтересно -- она уже как полгода занята собственным нытьем и переживанием из-за того, что её бросил любимый человек. По-моему, подобные люди принадлежат к иному биологическому виду, так же далекому от человека, как земляные черви. Aliens. Незваные пришельцы из другой галактики на солнечной планете Россия.

Кто хочет посмеяться здесь -- прошу.

У земляных червей будущего нет.
LinkLeave a comment

[Nov. 28th, 2018|03:27 am]
[Tags|]

Засыпаю. Опять они. Сны пришли через дыру в моей голове. Миша Вербицкий утверждает, что в центре головы есть дырка, по размерам превышающая размеры мозга. Я не вижу причин ему не верить. Дырка в другие миры затянута тонкой плёнкой. Каждый раз, когда мы закрываем глаза, приходит Вселенский Дефлоратор и оплодотворяет нас снами. Каждая ночь -- первая и брачная. А проснувшись, мы расскажем детям сказку про Оле-Лукойе.

Засыпаю. Я уже предпочитаю спать днем нежели ночью. Как назло, возможности позволяют. Ночью поступают мысли и откровения, ночью изменяется сознание без помощи психоделиков или алкоголя, ночью остро понимаешь такие вещи, которые никогда не появятся в тебе при злом тяжелом свете солнца. Луна благословит на очередные открытия любого интроверта. Настает полдень -- пожелайте мне спокойной ночи.

Сплю.Во сне редко когда даешь оценку событиям, всё происходит на тонком уровне чувств, поэтому рассказывать каким-то другим способом, чем простым перечислением фактов практически невозможно. Я вижу места, потерявшие для меня значение много лет и зим назад, но памятные до сих пор. Вижу старинных одноклассников. Это последнее наше лето. Чудеса. Удивительно и ещё полное отсутствие алкоголя среди нас, несмотря на это все необыкновенно веселы и радостны. Я тоже улыбаюсь и смеюсь, что тоже странно само по себе. Подхожу к девушке, старой знакомой. Дальше начинается нечто запредельное. Я спрашиваю у неё: "Что такое война?". И тут она превращается в что-то, что пока ещё имеет форму человека, но уже им не является. "Война -- это когда каждый человек превращается в маленькую звезду." (Мне сразу вспоминается знаменитое из Алистера Кроули "Every man and every women is a star" -- "Книга Закона"). Потом пропадает и человеческая форма, и я осознаю, что вижу неземное, нематериальное существо; ошибкой было изображать ангелов, придавая им человеческий облик, у них не должно быть никаких намеков на человека... Радостный от такого откровения, я иду за сигаретами в магазин, навсегда закрывшийся на обед ещё в дремучих 90-ых, а оттуда прохожу прямо в свою комнату...

Просыпаюсь. Понимание, что в этой реальности не существует того, что я видел там, во сне, приходит медленно, но неизбежно. В снах нет никакой трагедии -- трагичность им придает факт пробуждения. Спросонок вокруг одни менты, мудаки, дуры и бляди, а солнце неизбежно является ебаной лампочкой. Спросонок хочется, чтобы Вселенского Дефлоратора Оле-Лукойе не спугнули открытые глаза и он снова их закроет. Навсегда бесконечный сон. Навсегда вечный оргазм. Но непрерывный суицид не остановить.
LinkLeave a comment

[Nov. 27th, 2018|04:55 am]


http://kotello.ru

Трогательные истории из жизни Васек, Мурзиков, Манек, которые ежедневно присылают в наш журнал благодарные читатели, не оставят Вас безучастным. Надеемся, что с интернет-журналом «Котелло» Вы весело и с пользой проведете время.
LinkLeave a comment

посвящается:: [Nov. 25th, 2018|06:37 am]
[Tags|]

первый в своей жизни рассказ посвящаю ненавистному Роману Лейбову, старому Батыру, конкурсу ЗРИ, унылой общаге филологов в Тарту, балтийскому направлению, городу Таллинн.

Так закалялась сталь.
Вот и оно. Его рабочее место. Обширный роскошный стол из красного дерева, удобное кресло из натуральной кожи, жидкокристаллический монитор на 21 дюйм, выделенка 10 мегабит в секунду. Еле слышно жужжал системный блок где-то в недрах стола. Он уселся поудобней, тяжело вздохнул, сосчитал до десяти и решительно нажал красную кнопку на специальной клавиатуре. Вспыхнул монитор, жужжание хард-драйва сделалось отчетливей, а моментально появившийся охранник мягкими, но уверенными движениями вежливо приковал изящной вольфрамовой цепочкой его ноги к креслу, а правую руку к мышке. Net connected. Служебный день начался.

На столе стояли в ряд бутылки с выдержанным коньяком, изысканным французским вином, шотландским виски. Всё это предписывалось пить по уставу учреждения, где ему довелось работать, поэтому он тоскливо наполнил хрустальный стакан коньяком под завязку и принялся бродить по элитарным сайтам рунета, покуривая дорогие сигареты и изредка отщипывая пару отборных виноградин из большой грозди, расположившейся с остальными фруктами на большом серебряном блюде. Рядом стояла стопка компакт-дисков: много джаза, Кинг Кримсон, Шнитке, Гласс, Dead can Dance, Маклафлин и прочая псевдо-интеллектуальная дрянь, модная в определенных кругах. Прослушивание было в принудительно-обязательном порядке и он, скрежеча зубами, уж было потянулся к Тому Вэйтсу, но три полупьяных подонка за окном, распевающих "Гражданскую оборону", вызвали у него приступ извечной тоски по своей молодости. Защемило сердце. "Хуй с ним, после обеда послушаю", -- прошептали лоснящиеся губы. И в поисках раннего Игги Попа или хотя бы Секс Пистолз, он открыл левый ящик стола. Но там стояла лишь красивая резная коробочка с этикеткой "Отборная индийская конопля высшего качества. Исключительно для элиты." И взорвалось.

"Да срал и ссал я на вашу элиту!" -- истерически взвопил он вдруг ультразвуковым фальцетом. "Срал и ссал, сссрал! Нна!! Назло вам всем, бляди элитарные! Да заебись всё березовой дубиной! Даешь повсеместное использование православной кодировки КОИ-8 во всем рунете!" Резким движением он выхватил откуда-то бутылку дешевой водки, сорвал пробку и начал пить прямо из горлышка. Но не сделав и трех глотков, его неудержимо вырвало прямо на дорогой монитор. Опустив голову, он беззвучно зарыдал в бессильном отчаянии. Тем временем, два подошедших охранника принялись приводить его в чувство: один аккуратно соорудил дорожку аптечного кокаина на столе, другой привычным ментовским движением вывернул ему руки, наклонив его голову к столу и легонько ударил поддых, из-за чего он инстинктивно глубоко вздохнул и весь кокаин оказался в нем. Подхватив обмякшее тело, охранники понесли его в комнату для релаксации.

За этим всем незаметно наблюдали два немолодых человека, самоуверенная и непринужденная осанка которых сразу выдавала больших начальников. На легкой вельветовой куртке одного из них было вышито готическим шрифтом "старый Батыр, лиепайское отделение сетевой элиты", на другой -- "Роман Лейбов, тартузское отделение сетевой элиты".

-- "Ну что, старый идиот, доигрался? Ты этого хотел? И кто просил подмешивать ему в коньяк целых 10 кубиков чистого Misha Verbitsky, а? Нам нужен четко контролируемый безопасный псевдо-радикал, а не необузданный панк-экстремист! Разбавил хотя бы парой ампул Slava Kuritsin или даже Sumerk Bogov..", -- по-бабьи простонал Лейбов.

-- "Ага, может ему ещё LINXY смешанного с Marat Guelman два к одному вколоть, не хочешь? Четыре раза в сутки? Или -- хахаха -- 40 грамм Alex Exler перорально каждые 3.5 часа?"? -- ехидно спросил Батыр.

-- "Да может хватит уже об этом Alex Exler!", -- Роман поморщился, как при воспоминании о визитах к проктологу, -- "Сотрудники из-за него весь пол в туалете заблевали -- заебываешься отмывать.. Сам знаешь, это итальянский кафель в сортирах даже Max Frei не берет -- хотя убойней саночистителя не найти.."

-- "Да всё я знаю, Рома. Переборщили с Misha Verbitsky, с кем не бывает по неаккуратности. Ты лучше подумай, как нам этот экземпляр не потерять, а то получим в итоге панка агрессивного, которого нам и девать-то некуда..", -- задумчиво сказал старый Батыр.

-- "Значит так. План таков: с утра дать ему пол-стакана очищенного Alexei Andreev натощак и без закуски, потом 2.5 кубика разбавленного mr.Parker, внутримышечно неплохо пойдет и Linor Goralik пополам с olia lialina, обязательно Bajan Shirjanov внутривенно, утром и вечером полоскать рот Artemy Lebedev или Anton Nosik. Пойдет?" -- вопросительно моргнул Лейбов.

-- "Ништяк рецептик. И без вредного Sumerk Bogov прекрасно обошлись -- сам же помнишь из чего мы это синтезировали, хех. Однако вот без Misha Verbitsky или даже Aleksandr Dugin нам всё-таки обойтись не удастся. А между тем", -- старый Батыр с видом опытного похотливого гурмана откупорил тонкую колбочку с надписью www.down.ru, -- "нам ведь необходимо капельку расслабиться..."

Наполнив шприцы искрящейся золотистой субстанцией, они расслаблялись до позднего вечера, пока над серым зданием не вспыхнула неоном надпись:

"ИНСТИТУТ ЭКСПЕРИМЕНТАЛЬНОГО МОДЕЛИРОВАНИЯ СЕТЕВОЙ ЭЛИТЫ МЕДИКАМЕНТОЗНЫМИ МЕТОДАМИ."
LinkLeave a comment

теперь про Достоевского [Nov. 22nd, 2018|08:10 pm]
... не мог ли Достоевский, свидетель того, как Петрашевский отправился в церковь в женском наряде, допустить такое перевоплощение и для себя? Что могло помешать ему стать рассказчиком от лица женщины? Ведь засвидетельствовал же Антоний Храповицкий, что Карамазов-отец, по замыслу автора, впоследствии измененному, должен был подвергнуть Смердякова "содомскому осквернению". И даже если в окончательной версии жертвой...

Широпаев был бы недоволен.

А Перцев наоборот!
Link3 comments|Leave a comment

[Nov. 22nd, 2018|03:16 pm]
[Tags|]

Чтобы оставаться в живых каждый день, необходимо верить до боли в висках, надеяться до кровавых мозолей и иступленно любить, не выходя из бесконечного экстаза. Закрой глаза, если ты, следуя этому правилу, внезапно окажешься похожим на сумасшедшего, на пятилетнего ребенка, на припадочного, на эпилептика, на наивного идиота, на жалкого безумного человечка, на агрессивного озлобленного дурака, на юродивого скомороха или полностью и целиком ябнутого ублюдка.

Ведь главное -- не задохнуться в толпе, чтобы потом не доживать свою жизнь бездушным трупом и не огорчить ту девушку с русой косой через плечо, которая приходит в одной ей известный час. Это равнозначно важно для людей и пластиковых стаканчиков.

А вчера мне привиделся Дух Существа, Ранее Известного Как Йцукен и поведал нижеизложенное. Неспроста, видать.

Исповедь пластикового стаканчика Акваланга.

...совсем не так. Да, в то время меня ещё не было на свете, но уже был Акваланг, мой будущий хозяин и поэт. Единственное, для чего он мог родиться и жить -- чтобы воспеть меня, мою мимолетную жизнь от прилавка к ротовому отверстию и дальше, в бесконечность мусорной корзины.

Я был всем. Часто на витрине(а мне досталась очень почетная роль стоять на витрине, я стоял так долго и видел, как мои собратья из длинного белого столба уходили поодиночке и целыми ротами на войну) я смотрел и видел как переворачивается мир. Мир переворачивался в каждом, кто подходил к заветному окошку за порцией солнца на холодном углу. Солнце почему-то имело вытянутую форму, но ведь это не важно, какая форма у Солнца? Счастье таилось внутри.

А мои собратья работали посредниками между Солнцем и Человеком. Те, кто рисковал обходиться без нашей помощи, Счастья не получали. Было забвение, а Счастья не было.

Когда пришел мой черед, я давно был готов к этому. Честно говоря, я уже устал стоять и наблюдать. Я хотел выполнить свою миссию. Я хотел принести тому единственному, неповторимому человеку, которому я предназначен судьбой, всю радость мира, весь опыт, что я накопил долгими российскими ночами, когда ни души и даже милая девушка за прилавком скучает и тоже ждёт того единственного, которому можно отдать всё что у нее есть.

И я был вознагражден за долготерпение. Тот, кто купил меня, не забыл и воспел меня. Я стал символом вечности, ибо у нас с ней одинаковая природа.

Теперь я лежу в мусорной корзине и вспоминаю.
LinkLeave a comment

[Nov. 22nd, 2018|02:48 pm]
[Tags|]

Те, кто считает, что сны это реакция нашей психики на события в реальной жизни просто идиоты. С тем же успехом можно заявлять, что наша реальная жизнь -- это всего лишь отражение нашего первостепенного бытия, которое протекает именно "во сне", и сон влияет на явь, а не наоборот. Ну вот мне и не терпится заявить.

У меня есть дорогое длинное пальто. Оно, как может догадаться любой человек более-менее меня знающий, не моё. Откуда взяться у меня дорогому длинному пальто? Ну не купил же я его! Пальто я в шутку снял с очень хорошего друга, и полная дисгармония этой одежды с моим внешним видом настолько стала мне симпатична, что возвратить пальто респектабельному владельцу будет просто обидно.

У меня есть бутылка водки. Она, конечно, тоже не моя, но это весьма маловажно -- ведь вскорости содержимое бутылки начнет неторопливо перетекать напрямик в сознание, прихотливо трансформируя его в другие, причудливые формы мышления, не всегда адекватно реагирующие на окружающий мир, который, впрочем, чокаясь со мной пластиковым стаканчиком, тоже преломляется в невиданные доселе иллюзорные разновидности существования материи. Да-да. И какая после этого разница кто из нас покупает водку! Ах да. Чуть не забыл -- на самом деле мы богаче самого Билла Гейтса, ибо ещё у нас есть самое главное богатство в мире: у нас есть мы; это уж я знаю точно. Мы, выстроенные по алфавиту, это: Акваланг, Лызик, Игнат и Вика -- знатные анонимные алкоголики улицы Плющиха, что на планете Москва. А ведь кто-то, безусловно, сейчас начнет спорить, что Кирилл и Мефодий завещали нам немного другой порядок букв. Что ж, с долговязым человеком в дорогом длинном пальто и бутылкой водки вполне можно поспорить на такие животрепещущие темы, однако не его же беда в том, что когда в школе изучали азбуку он болел и сидел дома, возводя при помощи отвратительного советского пластилина сюрреалистическую архитектуру.

Мы идем по закрывающейся уже Горбушке, у нас есть кровавый закат, печальные желтые листья над головой и больное малиновое небо в луже под ногами. Воистину небо цвета мяса.. И тут я замечаю что-то уж совсем для Горбушки необычное -- вдоль металлической ограды развешаны большие холсты, на них совершенно странные параноидальные картины, выдержанные в черном и красном цветах. Война, убийство, шизофрения, смерть, казни, алхимические символы, страдальческая любовь, боль, разложившиеся трупы, могилы, жертвоприношения, жестокие боги, страх, злость, ненависть, реки крови -- всё перемешалось на этих картинах, изобилующих мелкими подробными деталями. Онемевший от захлестнувшего меня видения, я пытаюсь позвать кого-нибудь посмотреть на это, но слова пролетают мимо.. Подходит только Вика, но она, как я понял, абсолютно не замечает картин, как будто их вовсе и не было никогда.. И тут мы вдвоем буквально проваливаемся в эти истерические черно-красные пейзажи: перед нами черная зала и лестница, покрытая алым ковром. Изящные красные неоновые лампочки выхватывали из пустоты что-то непонятное и жуткое. Я рассмеялся, когда она покатилась по лестнице. Я смеялся, когда она подпрыгивала на ступеньках. Я усмехался каждый раз, когда её голова с глухим стуком ударялась об стену. Мне казалось, я слышу тонкий хруст костей, и я предавался редкостному безысходному веселью, которое будило во мне эти райские звуки. И я всё хохотал, а лестница всё не кончалась. Мы обручились с жесткой бесконечностью бесконечной жестокости, и на наших кольцах узоры свастик.

Я рассмеялся. Рассмеялся и проснулся.

Дорогое длинное пальто действительно висело на стуле, а под столом уютно примостилась бутылка водки. Улыбнувшись, я заснул, оделся, сунул в карман бутылку и поехал на Горбушку.
LinkLeave a comment

Книги дня [Nov. 22nd, 2018|02:26 pm]
[Tags|]



LinkLeave a comment

из Толстого [Nov. 22nd, 2018|02:24 pm]
6 янв. 1903 г. Я теперь испытываю муки ада: вспоминаю всю мерзость своей прежней жизни, и воспоминания эти не оставляют меня и отравляют жизнь. Обыкновенно жалеют о том, что личность не удерживает воспоминания после смерти. Какое счастие, что этого нет. Какое бы было мучение, если бы я в этой жизни помнил все дурное, мучительное для совести, что я совершил в предшествующей жизни. А если помнить хорошее, то надо помнить и все дурное. Какое счастие, что воспоминание исчезает со смертью и остается одно сознание, - сознание, которое представляет как бы общий вывод из хорошего и дурного, как бы сложное уравнение, сведенное к самому простому его выражению: х = положительной или отрицательной, большой или малой величине. Да, великое счастие - уничтожение воспоминания, с ним нельзя бы жить радостно. Теперь же, с уничтожением воспоминания, мы вступаем в жизнь с чистой, белой страницей, на которой можно писать вновь хорошее и дурное (34: 346).
LinkLeave a comment

ещё про Толстого [Nov. 21st, 2018|07:30 pm]
Берусь теперь за скучную, пошлую Анну Каренину и молю бога только о том, чтобы Он мне дал силы спихнуть её как можно скорее с рук, чтобы опростать место -- досуг мне очень нужный -- не для педагогических, а для других, более забирающих меня занятий (1: 215, 25 августа 1875).

Также и Каренину Толстой писал, сидя на горшке.
LinkLeave a comment

[Nov. 21st, 2018|05:16 am]
Забавное у Балалайкина.

Читал как-то у Ирины Паперно в "КТО, ЧТО Я?"

Живу я вот как: Встаю, голова свежа и приходят хорошие мысли, и, сидя на горшке записываю их. Одеваюсь, с усилием и удовольствием выношу нечистоты. Иду гулять. Гуляя, жду почту, которая мне не нужна, но по старой привычке. Часто задаю себе загадку: сколько будет шагов до какого-нибудь места, и считаю, разделяя каждую единицу на 4, 6, 8 придыханий: раз, и а, и а, и а, и два, и а, и а, и а... Иногда по старой привычке хочется загадать, что если будет столько шагов, сколько предполагаю, то... всё будет хорошо. Но сейчас же спрашиваю себя: что хорошо? и знаю, что и так всё очень хорошо, и нечего загадывать. Потом, встречаясь с людьми, вспоминаю, а большей частью забываю то, что хотел помнить, что Он и я одно. Особенно трудно бывает помнить при разговоре. Потом лает собака Белка, мешает думать, и я сержусь и упрекаю себя за то, что сержусь. Упрекаю себя за то, что сержусь на палку, на которую спотыкаюсь (56: 109-110).

Эта запись отражает двойственность позиции Толстого. Стремясь к освобождению души от тела, к соединению с Богом, он чувствует, как его телесное "я" утверждает свое существование в физиологических отправлениях и эмоциях. А в старых привычках -- ждать почты или загадывать на будущее -- в его жизнь вторгается время.

Физические отправления ежедневно напоминали о тленности плоти и о бренности своего "я", отождествляемого с телом:

Да, я -- тело -- это такой отвратительный нужник -- только сними, приоткрой крышку духовности, и смрад, и мерзость. Постараюсь нынче жить для души (56: 173).

Как явствует из дневника, эта метафора (я -- тело -- нужник) была подсказана ежедневным опытом: Толстой упомянул, что записывает свои мысли, сидя на горшке.
LinkLeave a comment

[Nov. 17th, 2018|07:41 pm]
Освободили спальню от мебели, собираясь заказать проект, чтобы нам всё разом сделали, как хотим, а потом ещё и собрали.

Приехал человек, обговорили всё с ним, замерили.

Спрашиваю: -- где у вас производство? Какой район?

И из всего города он называет улицу и дом, где я прописан.

Это жилой дом, говорю, я там прописан. Неловкая пауза.

Не стали связываться, короче говоря.
LinkLeave a comment

navigation
[ viewing | 20 entries back ]
[ go | earlier/later ]