Первый для босса. Политическая трагедия.
Подсобка где-то в здании Академии Наук.

Среди пыльных реторт и пробирок в колченогом кресле сидит Михаил Прохоров. Голова его упирается в потолок. Позади него, кое-как втиснутые на полки, среди поломанных приборов и пыльных томов, - красавицы числом от тридцати до сорока.

В центре комнаты на корточках сидит Ройзман.

В углу стоит политолог Виктор Милитарев с плакатом «Покорись насильнику или иди в тюрьму».
Прохоров и Ройзман его не замечают.

Ройзман (сплюнув на пол):
- Делегаты, мля, полуопущенные. Надо ж было так рамсы попутать. А ведь это, Миша, все из-за меня.

Прохоров (печально):
- Я знаю, Женя.

Милитарев, почесав в затылке, меняет плакат. Теперь там надпись «Нам запрещают защищаться».
Прочие по-прежнему его не замечают.

Ройзман (сплюнув на пол):
- Да не, ну кто ж знал, что такая, на, карусель начнется. Ты понимаешь. Москва эта. Петух на петухе. Я, понимаешь, хиляю, значит, вчера по Тверской, к Кремлю, ну, посмотреть, и тут вижу – мужичок такой. Типичный барыга. Я их, Миша, за километр чую. Нюх у меня. Я так к нему оппа, прижал к стене аккуратно, и говорю: Ну, чо, отторговался, еба? Сдавай товар. (и далее...)