Вряд ли есть на свете что-то более безысходное, чем одиночество старого носка.

Позвонили из автосервиса. Говорят, что машина по-прежнему заводится и чтобы я ее забирал. Сегодня был уже тот самый мастер, который оказывал Нюше первую помощь во время предыдущей госпитализации. И вот он говорит мне, что все дело почти наверняка в бензонасосе. Похоже на правду, кстати. Проблемы с запуском двигателя всегда возникали, кстати, когда бензина в баке было мало и после того, как она какое-то время стояла с бензином на донышке. Он вытекал из бензонасоса и всосать его заново у насоса уже не было сил, говорит мастер.

Кардинальное лечение - замена бензонасоса (который стоит у них 11 тысяч, но на Кунцевском рынке, говорят, можно найти новый и оригинальный дешевле). Паллиативное - не опускать уровень бензина до красной зоны и не оставлять ее стоять без бензина, чтобы он не утекал. Но насос, говорит, все равно на подходе и скоро помрет.

Удивил он меня и тем, что оказывается, мне ни разу не меняли топливный фильтр, хотя я и проходил техобслуживания. Оказывается, у Ниссанов нет топливных фильтров! Точнее, он есть, но установлен в баке и меняется только вместе с бензонасосом. Чудны дела Твои, о Господи, вся премудростию сотворил еси!

Ну что ж, если так - то это хорошая новость. Во всяком случае, не придется перебирать всю проводку, чтобы искать предполагавшийся ранее плохой контакт.

Завтра поеду выписывать ее оттуда и забирать домой. Усиленное питание ей теперь, значит, нужно.

Тут мне телеграфируют со ссылкой на Oborona.org:

Ко всем, кто хочет приблизить скорейшее освобождение Олега Козловского, огромная просьба: распечатывайте и распространяйте во всех городах России спецвыпуск издания “Оборона” о государственном похищении координатора Движения, который доступен здесь.
Желательно делать формат А3, но в крайнем случае можно и А4.
Если у вас нет программы “Акробат” попробуйте воспользоваться ссылками на полноформатное фото.
Только наши солидарные действия помогут вызволить военнопленного Олега Козловского.
Вместе победим!

Я, разумеется, более-менее слежу за историей Козловского. Кажется, я даже подписал какое-то воззвание в его защиту. Конечно же, я желаю ему скорейшего избавления и очень хочу снова увидеть, как он постучится в мою аську.

Мое сочувствие понятно еще и потому, что 23 года назад я, если кто знает, был в очень похожей ситуации. Так же, как и его, меня - тогда 21-летнего активиста антимилитаристской группы "Доверие" - буквально похитили на улице, продержали ночь в милиции, затем отвезли на Угрешку и уже на второй день я очутился в каком-то богом забытом стройбате в ледяной амурской степи, на китйской границе. Так же, как в его случае, моими непосредственными "благодетелями" были сотрудники КГБ, не отходившие от меня ни на шаг вплоть до трапа самолета в Домодедово.

( читать дальше )

Навел еще немного порядка в том хаосе, в который превратился этот журнал после спешного отъезда в эвакуацию из Жежешечки.

На сей раз - проставил тэги во всех своих потуге в жанрах "дневниковой прозы". Теперь все это собрано под одним тэгом в одном месте и каждый желающий (каждая желающая) может при наличии эдакой прихоти с этим ознакомиться. Приятного чтения, кто еще не видел.

Все-таки я никогда не смогу постигнуть "загадочную славянскую душу" (с) miramor@lj.

У меня во дворе стояла переставшая заводиться из-за сдохшего аккумулятора и находящегося в коме стартера старая сашина Субару Леона, которую я брал у него на время взамен прочно ставшего на прикол моего Ниссана. Паралич у машинки случился в самое неподходящее время и в самом неподходящем месте: прямо посреди двора. В одиночку я кое-как оттолкал ее в сторону (тяжелая, собака, полторы тонны, наверное, не меньше). Но все равно стояла она кривовато и слегка мешала свободно проезжать во двор. Не перегораживала проезд, но, так сказать, создавала легкое неудобство. Стояла она так несколько дней, почти неделю.

Что должна сделать загадочная славянская душа, если ее широте мешает машина ближнего? Правильно, проколоть ей как минимум два из четырех колес. Чтобы, значит, ее поскорее убрали. Чтобы облегчить задачу, одним словом. Эмпирически я доподлинно знаю, что это именно так. Что именно так славянская душа чувствует и поступает. Я убедился в этом, когда мне пришлось вызывать во двор мобильный шиномонтаж и заклеивать прорезанные колеса. Но логически понять ход мыслей славянина мне, наверное, никогда не удастся.

Машину продолжает колбасить. Такое впечатление, что она надо мной откровенно издевается. Словно мстит мне за что-то, целенаправленно и изощренно.

12 января я забрал ее из сервиса, где мне сказали, что отключили взбесившуюся сигнализацию, которая перекрывала бензонасос и что она не заводилась именно от этого.

В пятницу утром, когда Саша приехал ко мне, чтобы забрать свою Субару, ставшую за несколько месяцев неотъемлемой деталью пейзажа за моим окном, она, холодная, опять не хотела заводиться как следует: схватывалась – и тут же снова глохла, как раньше. Запустить ее все-таки удалось и после этого целый день она вела себя паинькой. Однако же ночью, когда мы целой кампанией вывались наружу из боулинга, она отказалась заводиться просто наотрез. Мы могли сколько угодно крутить стартер, она даже не чихала. Как будто отключенная сигнализация снова сама по себе включилась и опять вцепилась мертвой хваткой в несчастный бензонасос. Пришлось уезжать на такси, а на следующий день вызывать эвакуатор и тащить ее обратно в тот же сервис.

И что вы думаете? Ее сгрузили с эвакуатора, мастер спрашивает «Что с ней?». Я говорю: «Не заводится ни в какую». Он садится за руль, поворачивает ключ – она заводится моментально и работает, как часики. Мастер вопросительно смотрит на меня. Я стою, как громом пораженный. Все в точности, как раньше. Пока она работает – неисправность найти невозможно. Как только я ее заберу – через несколько дней (а может, даже и в тот же день) она снова откажется заводиться. Просто мистика какая-то.

Лила говорит сегодня: «Наверное, она из-за меня обиделась». Я так, впрочем, не думаю. С какой стати ей ревновать к Лиле? Скорее уж она всерьез обижена на меня, что я уже год как не чиню ей изуродованный кузов. Представляю, как ей стыдно и обидно такой ездить по городу.

Скажите, а ни у кого тут нет знакомых и проверенных специалистов по Ниссанам?

Целый год, наверное, не держал в руке шаров для боулинга. В ночь с пятницы на субботу сходили-таки в "Черепаху" с Сашей, Алёной, Розиком и Лилой. Есть некоторая кучка фотографий, которые и прилагаются :)

СМОТРЕТЬ СЛАЙДШОУ

Есть у меня одна приятельница – очень красивая женщина, с тонким и улыбчивым лицом и вьющимися светлыми волосами. Водит она свой Nissan Primera (потому что всякому известно, что у женщин автомобиль бывает обычного мужского рода, а у мужчин –женского) не просто хорошо, а даже, я бы сказал, мастерски. Но у нее есть одна беда: очень боится в одиночестве ездить на мойки и в автосервисы.

( читать дальше )

Навеяло вот этим настиным замечанием в комментах: «А по поводу обдолбанных водителей, то Вы какие препараты имеете в виду? Например, метамфетамины наоборот повышают выносливость и концентрацию, предотвращают засыпание от усталости, активно применялись поэтому пилотами Люфтваффе. После приема марихуаны водители становятся крайне осторожными и подозрительными, едут медленнее обычного, на эту тему были широкомасштабные исследования в Великобритании. Вы может пьяных водителей имеете в виду?»

Есть у меня одна знакомая – журналистка из Красноярска. Приехав в очередной раз по каким-то своим делам в Москву, она позвонила мне и сказала, что не уедет, пока не осуществит свою голубую (в хорошем смысле слова) мечту: не забьет добрый косячок с лидером радикалов, выступающих за легалайз с теоретических, так сказать, позиций. Что ж, делать нечего. Мы встретились, поужинали, кажется, в ОГИ, а потом отправились на Поклонную гору, где она и осуществила задуманное.

( читать дальше )

Я сажусь в машину и поворачиваю ключ в замке. Приборная доска загорается приятным мягко-желтым светом. Сразу делается привычно и уютно. Я – дома. Маленький, родной мирок моей машины. За окном – стрекочущая дачными кузнечиками подмосковная ночь. Сзади – мама и тётя Лида, освещенные красным светом стоп-сигналов, машущие рукой.

Зачем мне ехать? Вернее, так: зачем мне ехать домой? Кто меня там ждёт? Я – уже дома, здесь, в машине.

Поднимаю стекла и включаю магнитолу. Новости? Нет. На полуноте в салон врывается Гарик Сукачев – забытый в магнитоле диск, залюбленный до царапин на последнем треке. Врывается, заглушая сухой треск гравия под колесами и тихое урчание мотора, работающего на второй передаче.

Моя бабушка курит трубку, черный-пречерный табак…

Медленно лавирую между ухабами по проселочной дороге дачного поселка и, наконец, выезжаю на асфальт. Магазин, остановка, светофор, поворот, железнодорожный переезд. Город. Небольшой подмосковный город неподалеку от аэропорта.

Моя бабушка курит трубку, в суровый моряцкий затяг…

А ведь здесь, в этом городке, живет она. Мила. Мой машинист безбашенного крана.

Именно так я стал называть ее про себя – после того, как она рассказала мне, что, прежде чем поступить в строительный вуз, а потом, бросив его, заняться языками и фотографией, она сразу после школы получила профессию машиниста башенного крана. И даже успела некоторое время проработать этим самым машинистом. По утрам, после ночного отрыва в клубе, она частенько являлась на стройплощадку, не заходя домой и не переодеваясь. Не снимая туфель на каблуках, она грациозно поднималась в своей мини-юбке по лесенке на самую верхотуру, в кабину крана.

( читать дальше )